L’altra mattina entra un signore. Cappello in mano, passo lento, e quel modo di guardarsi intorno di chi non è abituato a varcare la soglia
Entra un signore sulla settantina, cappotto buono ma di un’altra epoca, e tiene il pugno chiuso come se ci tenesse dentro un uccellino. Non parla
Pioveva forte quel pomeriggio, e lei e entrata col cappotto ancora gocciolante e una scatolina stretta in mano. Sessant’anni circa, sguardo deciso ma le dita
Mercoledi mattina, pioveva. Entra una signora con un fazzoletto annodato in mano, di quelli vecchi, ricamati. Lo poggia sul banco con due dita, piano, come
Era un martedì mattina, fuori pioveva di quella pioggia fine che ti entra nelle ossa. Entra una signora, capelli grigi raccolti, una borsetta stretta al
L’altro giorno entra una signora. Cappotto bello, borsa stretta sotto il braccio, lo sguardo di chi non sa bene se ha fatto la cosa giusta
Mercoledì mattina, pioggia fine fuori dal negozio. Entra un signore sulla settantina, cappello in mano, e da come stringe il pugno capisco subito che dentro
L’altra mattina entra un signore con le mani in tasca e l’aria di chi ha studiato la lezione. Non veniva a vendere. Veniva a comprare.
Era un martedì di pioggia quando è entrato Giulio. Trentadue anni, un giubbotto fradicio e quell’aria di chi ha letto troppi forum la notte prima.
Era un lunedì mattina, di quelli in cui Milano non si è ancora svegliata bene. Entra un signore sulla sessantina, cappotto grigio, e in mano